RINCON POETICO

           

En este espacio, es intensión de esta Dirección,  hacer un reconocimiento a todos los escritores-poetas de esta provincia,  del país y del mundo, quienes  por medio de la poesía  expresan pensamientos, sentires, reflejos de la sociedad y la cultura y del momento histórico que nos toca vivir. A través del arte de la escritura nos hacen llegar su creatividad para nuestro deleite.

Seleccionamos para darle inicio a este espacio, a uno de nuestros escritores-poetas “Gabriel Gatica”, quien nos enorgullece al formar parte de esta Función Legislativa. Como compañero, le hacemos un merecido reconocimiento por su creatividad literaria.

Datos del Autor

            Gabriel Gatica, nació en La Rioja, Argentina, el 25 de agosto de 1970. Se recibió como Profesor de Letras en el año 2002 en el Instituto “Albino Sánchez Barros” y en el año 2003 recibió una beca de la Fundación Ortega y Gassett para estudiar en Toledo, España.

            Escritor, ha publicado "Miradas" (2005) junto al fotógrafo Guillermo García, y “Cicatrices de Esperanza” (2008). Tiene dos libros inéditos, uno de aforismos y otro en preparación fruto de una minuciosa investigación sobre la vida y la obra del escritor Daniel Moyano. A raíz de la misma realizó una tarea de difusión y rescate de la obra de Moyano a través de notas periodísticas, conferencias y charlas alusivas en distintas radios del medio y nacionales siendo además cofundador de la Biblioteca Daniel Moyano en Amaná. Por un proyecto de su autoría, organizó un homenaje artístico en el cual se hizo entrega del decreto de ciudadano Ilustre Post - Mortem a la viuda del escritor.

            Sus poemas figuran en diversas antologías provinciales y nacionales, como “El interior y sus escritores”, “El libro de los poetas jóvenes” y “Antología poética riojana”. Sus aforismos han sido publicados en revistas del medio y también de tirada nacional como “Santiago, Guitarra y Copla” de Santiago del Estero. Participó en encuentros y recitales de poesía en Córdoba, Salta, Tucumán, Buenos Aires y La Rioja.

            Además de escribir notas culturales para los diarios locales, ha participado como colaborador en diversos programas radiales culturales como: “Anochecer de un día agitado” “Canto Popular” “Aromas del lugar” “El Puente”, “Jazz para todos”, “Agenda Cultural” y “Los libros te vuelan la cabeza”.

El Autor nos comparte algunas de sus poesías...

MARCELA

Ella tiene la piel más delgada que el recuerdo

y el alma más encallecida que el olvido,

el cabello frondoso como la soledad

las manos impacientes como la rebeldía

y el llegar cauteloso como el otoño.

Sólo el tiempo es tan franco como su mirada,

su indiferencia es filosa como la angustia

y su bronca humilla soberbias como el fracaso.

Lo simple de su palabra, como lo simple de la infancia,

también deja huellas de piedra en la corteza del alma

y hay más canto en su silencio que voces tiene la inquietud

Su frente es tibia como la nostalgia de la juventud

y presiento que en su vientre de mica risueña

anida más polen que en la esperanza.

Algún viento Zonda derritió el cobre de sus cabellos

alguna vendimia maduró la nuez lluviosa de sus ojos

pero no pudieron los veranos exiliar la nieve de sus piernas

y tan sólo para mi espíritu de colibrí

desnudó las corolas de sus secretos

y transformó los tímidos balcones de sus pechos

en perfumados volcanes de arroz.

Algún duende escondió corazones insomnes en sus poros

 por eso ríe hasta con las cosquillas de los arroyos

 y llora hasta por el beso de la neblina.

En la alborada de luna de su sonrisa

rompen los días su cascarón de incertidumbre

y las horas pasan mansas como nubes de postal.

La gente se pregunta: ¿por qué ella, tan clara,

se aferra a alguien tan oscuro como yo...?

Recuerden ustedes que el rocío

se alimenta de la noche.

                                  GABRIEL GATICA Verano de 1999

ACECHANZAS

¿Por que no habría de acecharte con mi poesía?…

Si el mundo es un despliegue de acechanzas:

la nostalgia acecha en las canciones y en las cartas

acechan los amantes su nombre en otros labios

acecha el dinero a la conciencia, la ocasión a la fidelidad

los infartos a los que gritan y a los que callan mucho

la verdad a la apariencia y la apariencia a los que necesitan creer

las minifaldas a las miradas y los chismes a la sensualidad.

Acechan los años a los trapecistas, el pasado a los fugitivos

la ilusión a los ingenuos, el fracaso a los orgullosos

el invierno a los mendigos, la inconsciencia a la memoria

los diablos a los desesperados, los confesionarios a la culpa

Las convicciones a los tercos, el ridículo a los formales

las encrucijadas a los miedosos y el miedo a la plenitud.

Después de todo no te acecho

como acecha el formol a las mariposas, la envidia a la belleza

la costumbre al asombro, la fatalidad a la precaución

los vicios al sueldo, el pesimismo a los suicidas

la locura a la existencia, la ignorancia a la libertad

el fusil al arado, la mordaza a la tinta

el cansancio a la búsqueda y los hospitales a las despedidas.

Acecho como acecha el espejo la desnudez y las confesiones

el perdón a los que sirven, los milagros a los humildes

la piel a las caricias, el deseo al deseo

el polen al viento, los ángeles a las oraciones

la reflexión a la experiencia, la vida a los prejuicios

los reencuentros a la distancia y el viajero a su identidad.

Seguiré, entonces, acechándote con mis versos

como acecha la ciencia el rastro de Dios

como acecha la religión la voz de Dios

como acecha la poesía los latidos de Dios.

                                  GABRIEL GATICA  Junio de 2000

ASÍ, LA VIDA

A todas las “madre Teresa”, a todos los “Ghandi”,

A Angelelli, el obispo poeta

Así, como el mar:

así tan llovidos de estrellas

así tan salados de historias

así tan hermanos del horizonte

así tan mecidos de pasiones

así tan espumados de amaneceres,

así viven los que cantan.

Así, como bombas enterradas:

así tan semillas de muerte

así tan larvas de tragedias

así tan vizcacheras de violencia

así tan cáncer de la tierra

así tan sordos a la luna,

así viven los que odian.

Así, como las minas:

así tan enfebrecidos de oro

así tan tiznados de prepotencia

así tan devoradores de humanidad

así tan intrincados de intereses

así tan insaciables de sudor,

así viven los que venden.

Así, como las acequias:

así tan cuesta abajo del tiempo

así tan cuesta arriba del cariño

así tan testigos de intemperies

así tan buscadores de raíces

así tan mensajeros de la nieve,

así viven los que sufren.

Así, como la harina:

así tan desgranados de soberbia

así tan repartidos entre el pueblo

así tan paciencia de molino

así tan palomas de sol

así tan espesos de esperanza,

así mueren los que sirven.

                                GABRIEL GATICA  13 de marzo de 2000

LOS SOLITARIOS

Esos olvidados que todo lo recuerdan

Esas almas sin paz en esos cuerpos calmados

Estos que se encandilan con la dulzura

Esos que se arriman ávidos de tibieza

y  te regalan un rosario de consejos

Aquellos que el vicio les miente escapatorias

Aquellos que prefieren ser mentidos

Esas velas que consume la espera

Esos impacientes encadenados a la paciencia

son los solitarios

Los aristócratas de la melancolía

Los malcasados con el silencio

náufragos de café y rehenes del tedio

Emperadores y esclavos de la ausencia

Espantapájaros que se dejan comer el sombrero

por los cuervos de la tristeza

Esos Lázaros que se resucitan a si mismos

porque no tienen un Cristo que los levante

Puedo verlos desde aquí

con sus victorias anónimas y sus derrotas públicas

mirándose el musgo que les trepa los brazos

corriendo una rotonda de monólogos

chapoteando miserablemente los domingos

buscando algo más que el eco en su caverna

sosteniendo el vientre helado de la noche

apenas con el rescoldo del corazón

retorciéndose en anhelos desesperados

como los chorros de la fuente que buscan las estrellas

y apenas si alcanzan a acariciar el reflejo

Percibo su llanto entre su risa

su olor a tiempo fumado sin placer

Reconozco esos cóndores de letanía en su mirada

y los perros husmeadores de sus manos.

Para ellos va mi canto.

Para los que odian la soledad

Para los que se desviven al contado para no desmorirse en cuotas

Para los que se reconocen en estas fotos de solitarios

Para los que viajan huyendo de su memoria

y para los más solitarios de los solitarios:

los que perdieron toda especie de fe.

                                       GABRIEL GATICA  -  16 de septiembre de 1999

VIVIR SIN ESTUCHES

Guardé el amor en un estuche de esperanza. Pero el amor necesita del sol y de la lluvia; prefiere la inclemencia a la asfixia. Yo no sabía  que el amor no es flor de invernadero.

Guardé la memoria en un estuche de esperanza. Pero la memoria que no camina, no tiene salud contra el olvido. La memoria junta más polvo por estarse quieta que por andar por los caminos.

Guardé mis palabras en un estuche de esperanza, esperando que el cielo no tuviera nubes. Cuando quise echarlas a volar, mis palabras estaban raquíticas y contaminadas de silencio. A la gente que necesitaba pan de palabras ya no le servía aquella harina rancia.

Fue entonces cuando mi esperanza enfermó y quiso también  refugiarse en un estuche de esperanza, pero yo rompí todos los estuches, la tomé del brazo y la empujé por las calles del riesgo.

 Caminando nos curtieron la piel las decepciones. Caminando aprendimos a distinguir las ilusiones venenosas de las comestibles. Caminando aprendí a curar las mordeduras de lo inevitable con las hierbas de la resignación.

Y así caminando voy repartiendo el amor, la memoria y las palabras; con la esperanza herida, pero viva.

                                                           GABRIEL GATICA  1 de abril de 2000

ELOGIO DE LA INGENUIDAD

Hay que mentirse, amigos,

hay que mentirse

mentirse sin miedo y sin resignación

mentirse sin tregua y de pie

mentirse que los amigos no van a cambiar con el mundo

que ella va a seguir siendo ella aunque cambie

que ella va a venir, que él va a contestar, que ellos van a recordarnos

que la verdad puede robarle la lapicera al poder

que la palabra viva va a rasquetear el sarro de la letra muerta

que nuestra sangre será palabra y no manchones al pié de página

que alguna vez la justicia divina va a subir las escalinatas de los tribunales

que podremos salvar algunos capullos del volcán

que los ángeles van a afinar el oído.

Hay que mentirse

porque nos volvemos astutos

pero no astutos como el trigo

que ofrece su corazón de harina para poder viajar de mano en mano

sino astutos como esos parásitos que crecen bajo sombras ajenas

prendidos a la inercia de los otros

como se sujetan las rémoras para pelearse por las sobras del tiburón

creemos que creer en el cáncer es creer

tarde aprendemos que la felicidad de las piedras no les sirve a los pájaros.

Por eso hay que mentirse, amigos,

hay que soñarse ola para dejar de ser espuma

cantar como si la palabra cayera siempre en buena tierra

extirpar de los espejos el aliento de la muerte

caminar los desiertos con un presentimiento de lluvia

ser padres del tiempo y no hijos del espacio.

La vida prefiere un corazón desangrado antes que un corazón sin sangre

porque es más verdadero haber sido fuego sin leña

que haber sido ceniza, sin mentira...y sin fuego.

                                                 GABRIEL GATICA  -  2 de octubre de 2002

LA OTRA LLUVIA

Hay  mendigos manoteando nubarrones de alcohol

Hay ancianos recogiendo quejas en pozos de reumatismo

Hay prostitutas tropezando entre andurriales de violencia

Hay charcos de humanidad fermentada

Hay agua aceitosa que no refleja las estrellas

Hay otra lluvia en la ciudad…

Hay tronar de tripas desde un horizonte de desazón

Hay rayos de droga astillando horcones de juventud

Hay húmedos desvelos sobre catres de fiebre

Hay techos de esperanza doblándose como cartón mojado

Hay brotes de poesía que no pueden echar raíces en el fango

Hay terrones de pureza deshaciéndose bajo el agua

Hay otra lluvia en la ciudad…

Un desocupado divisa nubes oscuras

acumulándose sobre la frente de sus hijos.

Un niña arma muñecos con barro y chapitas

si no fuera porque tiene escobas de jarilla

les pondría cabellos de paja.

Un niño pone una lata bajo una gotera

y se regala así su primer tamborcito de guerra:

a estos angelitos les chorrean sus alas de tetra brik

bajo esta otra lluvia.

Alguien escribe con sus pasos embarrados

la página de policiales que pudrirá la lluvia

Hay un enamorado mirando volverse lacias sus ilusiones:

no le alcanza el bolsillo para cobijar el corazón de su amada.

Alguien escucha gotear el resentimiento entre las chapas:

el nylon cubre la cabeza pero no el recuerdo de las lluvias.

¡ Cuanto granizo soportan estas telas de araña !

Mientras la burocracia tapa de basura los desagües de la vida

sobre la espalda de los ruegos caen ventiscas de indiferencia.

Llueve.

Llueve en todas partes

y puede llover mucho para cualquiera

pero a ras del suelo llueve más…

                                                             GABRIEL GATICA  14 de abril de 2000